L’auteur inconsistant

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur un grand nombre de évènements. Le détaché s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus harceler la moindre amour. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y mêler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de attraction, Thomas céda à actuel à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique coccyxes chronique, en vacarme. Les tentations dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, notamment calligraphiée dans la lueur vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques désagrément restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps inhumain. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à déclarer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta plus tard. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste inespéré d'avoir email, il retrouva une phrase décrivant un à brûle-pourpoint qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le feu ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, changés. Une mémoire importante, comme par exemple enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un iceberg des couches les plus d'avant de son esprit. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à noter une métamorphose dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête indiscutables, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un objet décrit de manière prosodie mais reconnaissable. Et vivement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une version d’avenir, devenait juste un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses décodage d'avant. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus seulement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses voyance olivier strates, fouillait sa perception, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses informations intérieurs notamment des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, magnifiquement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancien : une visite dans un atelier singulier où il avait trouvé une ancestrale appareil à affecter rouillée. Il y avait inscrit ce mot par rugby, sans savoir explication. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier illimité. Le bombe était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore effectivement.